C'est une règle de trois toute simple.

Les artistes pleurent sans arrêt depuis quelques semaines en raison de coupures sur leurs subventions de 45 millions de dollars. Les subventions totales dans le domaine de la culture sont de l'ordre de près de neuf milliards de dollars. Règle de trois: on braille pour une réduction de budget de 0,5%. Cinquante sous dans une tranche de cent dollars.

Dans une charge à fond de train qui tient davantage de l'émotivité que de la raison, nos insulaires favoris de la Presse, Nathalie Petrowski et Patrick Lagacé (pour ne nommer que ceux-là) pestent à grands coups d'insultes contre tous ceux qui oseraient croire qu'on peut enlever des nananes à nos artistes. Ainsi, les gens qui considèrent comme normal que les subventions aux artistes soient revues et améliorées sont des "barbares", des "ivrognes qui rotent", des "gens qui nous ramènent aux années cinquante".

Laissez-moi vous répondre avec un langage que vous connaissez, celui de l'émotion, pour vous poser une simple question: crisse, êtes-vous fous?

À chaque jour, des gens perdent leur emploi. À chaque jour, des usines ferment ou sont menacées de fermeture. À chaque jour, une petite famille se casse la tête pour joindre les deux bouts, après avoir travaillé une douzaine d'heures chacun et avoir fait faire les devoirs aux enfants. Ne trouvez-vous pas normal, chers Grands Penseurs, que des gens soient à bout de nerfs quand ils entendent des millionnaires comme Vincent Gratton essayer d'émouvoir la populace avec des histoires confuses de grand-mère morte et de roast beef culturel? Dans un gala ou chaque paire de fesse habillée "classe" a investi 200 dollars de sa poche pour se montrer à la caméra? Des artistes, qui, souvent, ne se donnent même plus la peine d'être intègres, ou entiers ou intéressants. Des artistes qui ne sont même plus foutus de nous divertir une demi-heure par soir et de nous sortir de notre quotidien. Au lieu de nous faire voyager, de nous faire rêver, de nous faire tripper, ils braillent en contemplant leurs petits nombrils. En se foutant de ceux qui paient déjà des fortunes pour aller les voir en spectacle, pour aller regarder leurs films, pour écouter leurs CD et leurs émissions de télé. L'égocentrisme des artistes en font, oui, des bébés gâtés. Dont la gueule et la couche débordent de pudding. On enlève la cuiller pour leur donner la chance d'avaler un peu, et ils rechignent. Les artistes ont actuellement l'indifférence qu'ils méritent de la part du public.

Et parlons maintenant des sculpteurs, danseurs et autres artistes des petits théâtres sur qui on veut attirer notre attention. Ceux qui sont pauvres et qui ne vont pas aux galas. Ceux qui ne font pas des sketches à gros budget pour défendre leurs idées. Et bien, pouvez-vous me dire pourquoi ces artistes doivent avoir un traitement de faveur par rapport à l'entreprise qui en arrache dans son domaine de prédilection? Ou au joueur de hockey qui veut continuer à fréquenter les arénas mais qui n'atteindra jamais les circuits professionnels? Pourquoi l'artiste qui ne fait pas d'argent ne fait-il pas de son art un hobby? Je joue moi-même un peu de musique. Je tape sur un drum, je pianote sur un clavier et je chante, ou plutôt je crie quand on m'en donne l'occasion (on ne le fait qu'une fois, et ensuite on regrette). Je serais vachement culotté d'aller quêter des subventions au gouvernement et de considérer ce que je fais comme de l'art. C'est pourtant ce que plusieurs abuseurs du système font sans aucune gêne.

O,5%. Cinquante sous dans une tranche de cent piasses. Si vous voulez sauver de la famine tous ces pauvres artistes, vous n'avez qu'à demander aux Éric Lapointe de ce monde de remettre leurs subventions aux moins nantis qu'eux. Parce que n'oubliez pas que tous nos artistes millionnaires empochent encore pour chacun de leurs albums. Vous avez un budget mirobolant entre les mains. Vous êtes encore, même après ces "coupures sauvages", des privilégiés de la société. Gérez vos budgets correctement et vous allez voir. Il y a peut-être de la lumière au bout du tunnel profond que représente pour vous votre propre nombril.

Et aux journalistes montréalais qui veulent sauver leurs jobs dans les télévisions d'état et leurs relations amicales avec le Très-Haut milieu artistique: calvasse, sortez-vous la tête du cul un peu et regardez la réalité. Les gens travaillent beaucoup. Vivent peu. Ils sont écoeurés de payer des bébés gâtés qui ne disent jamais merci. Et ils en ont par dessus la tête de les entendre gémir pour des niaiseries. 0,5%.

0,5%.

Pensez-y.

Richard Wright, claviériste de Pink Floyd, âgé de 65 ans, a été emporté par le cancer aujourd'hui.

C'est con. Je ne connais pas le gars personnellement. Je ne l'ai jamais rencontré. Le plus près que j'ai été de Rick est au Stade Olympique pour la tournée Division Bell. J'étais à une vingtaine de mètres de la scène. Rien de bien chaleureux. Et pourtant, j'ai de la peine. Et pourtant, je braille.

Pink Floyd est MON groupe. Celui qui m'a ouvert les portes de la musique. Celui qui m'a fait apprécier ma solitude à l'adolescence. Celui qui a changé ma vie.

Rick Wright était la force tranquille du groupe. La mélancolie du son de Pink Floyd doit lui être attribuée en grande partie. Le claviériste a écrit les plus belles chansons du mythique Dark Side Of The Moon (Us And Them et Great Gig in The Sky). Mais quand Pink Floyd a cessé d'être un groupe uni pour devenir la troupe de cirque de Roger Waters, Wright a arrêté de se battre. Il s'est tû. Il a sombré dans les drogues dures. Tellement qu'on peut à peine l'entendre sur l'album The `Wall. Tellement que Waters l'a foutu dehors à grands coups de pieds au cul. Un traitement bien injuste pour un gars qui était là depuis les débuts, et qui a oeuvré à créer le désormais célèbre Pink Floyd Sound.

David Gilmour a ramené Wright lorsqu'il a reformé PInk Floyd en 1986. Sa participation était minimale. Mais au fil des ans, Wright a repris sa confiance. Il s'est retrouvé. Et il suffit de voir à quel point il brille sur le dernier DVD de Gilmour pour constater que Rick Wright était revenu, ressucité de ses cendres tel un phénix.

Wright a aussi pu se réconcilier avec son némésis, Roger Waters, lors du concert de réunion du LIve 8. Regardez la fin de Comfortably Numb. Observez quand Waters déplace sa grande silhouette vers les claviers de Wright. Constatez que les deux s'échangent des sourires et des accords qui en disent long. C'est le moment qui m'a arraché des larmes, à l'époque. C'est le moment qui m'a encore arraché des larmes, aujourd'hui.

Richard Wright n'était pas un virtuose. Il n'était pas un leader. Il était un musicien parmi tant d'autres. Mais il a contribué à façonner une musique qui a changé ma vie. Et c'est pourquoi je pleure un peu aujourd'hui. Comme un con.

"Would you like to say something before you leave?

Perhaps you can't explain exactly how you feel

We say goodbye before we said hello"

Rick Wright, Summer 68

Des problèmes de site internet nous ont frappé au cours des derniers jours. Le résultat, c'est que le blogue a mangé la claque et vous m'en voyez désolé.

Ainsi donc sont disparus plusieurs sujets récents: ma réaction face à ma grosse face dans le journal et surtout ma compil des albums de l'été. On avait ouvert une discussion fort passionnante sur le dernier album de Metallica et vous étiez déjà plusieurs dizaines à vous être exprimés. Tout ça est parti, pous des raisons informatiques qui m'échappent. Encore une fois, je suis désolé.

Je vais poster ici ce que j'ai écrit sur Rick Wright le soir de l'annonce de son décès. Pour le reste, je vais sans doute finir par vous écrire ma critique de Death Magnetik, éventuellement. J'en aurais aussi long à écrire sur nos artistes québécois, experts du pleurnichage au ventre débordant de subventions....

Mais pour l'instant, je boude un brin. J'aime pas perdre vos écrits. Et les miens non plus. Ce n'est pas de la faute de personne, shit happens, et faut vivre avec les résultats...

Alors je vais me cracher dans les mains et recommencer, "René-Levesque-Style"...